Le Corbeau, vêtu d’encre et de majesté sombre, Dominait la forêt du sommet d’une tombe. Tous voyaient en ses airs un penseur, un repère, Mais nul ne devinait le mépris qu’il opère.
Son plumage était fixe, son œil d’acier poli, Sa voix portait loin, comme un souffle d’esprit. Il parlait avec fougue, sans jamais s’attacher…
